В ночи плывет сиреневый аромат и стареющая луна. На
пороге, причудливо сплетаясь с лунным призрачным светом, дымит остывающая чашка
с кофе и сигарета в пепельнице. Лай собак, когда вдалеке, словно вбивают сваи в
землю, рвутся снаряды. Дрожит земля. И в ответ, откуда-то из-за города, ухает
тридцатка. Шелестит снаряд, уходя к невидимому врагу, и во след ему жалобно
дребезжат стекла...
Ночь-обманщица...
Сижу на пороге, прислонившись к дверному косяку.
Смотрю, как медленно растворяется в лунном свете остывающий кофе и догорающая
сигарета. И кажется, что я и есть эта догорающая сигарета, этот остывающий кофе...
Бушлат, накинутый на плечи, тельняшка... Они пытаются
удержать тепло моего тела, но ночная прохлада цинично укутывает меня,
обволакивает и жалит в сердце холодными иглами.
Вот оно, 9 Мая! День-два до него... Или он был еще
вчера... А может, позавчера... Или – сегодня...
Ребята маршировали... Молодые. Здоровые. Полные сил и
уверенности. Задорно чеканя шаг. По асфальту. И сотня ног единой ступней впечатывает
берцы в асфальт. Четко! До мурашек по спине!.. Равнение на правофлангового!..
Единым организмом... Захватывает дух и сердцу тесно в груди! Гордость и
грусть...
И какая разница, что этот День Победы будет совершенно
другим?! Или – был не таким... Уже не таким... Как обычно... Военный победный...
Нет, просто военный. А до победного... Сколько таких парадов будет?..
А было ли? Был ли парад или только репетиция?..
Так ли важно? Уже...
Другое жалит сердце и истязает душу: сколько из них,
этих здоровых, молодых ребят, дойдут до Своего Дня Победы?! Чеканя шаг в
освобожденных ими городах... Бешено врываясь в окопы врага или мягким, звериным
шагом зачищая улицу за улицей, дом за домом... Сколькие запнутся, споткнутся на
вражьем заградогне?.. Скольких из них спасут девчоночки-сестрички, волоча на
себе их истерзанные осколками-пулями тела?.. А сколько останется лежать, так и
не поднявшись для последнего шага, для решительного, победного броска?..
Холмики свежей земли... На пути к Победе... Кресты на
них... И салют, как дань памяти боевому товарищу... Не торжественный троекратный,
а злой автоматический... В неба синь... Как телеграмма богу: «Куда ж ты, сука,
смотришь?!»
Это уже было? Или это еще будет?
Уже не важно! Ибо сейчас эти молодые, полные сил и
здоровья ребята – живы, и мечты их, и сны – о мирном
небе, о милой улыбке, о тихом уютном доме... Мечты и сны, в которых нет
войны...
А она, сука, эта война, – есть! И будет... Там, где
нет снов, а лишь – полузабытье, как вечное падение в черноту пропасти... В
обнимку с автоматом, как с возлюбленной... И сотни, тысячи нервных окончаний, –
как органы чувств, готовые вырвать из пропасти полузабытья... При малейшем
намеке на опасность…
Обманщица-ночь...
Едва слышные шаги... Приглушенные голоса... Это –
патруль... Это – ночь... Плывущая ароматом сирени сквозь призрачный лунный
свет... Лунным бликом на автоматах... Таких же призрачных фигур...
И лунным миражом на фоне сада – лицо деда.
Серьезное. Озабоченное...
Не то, что я помню. А молодое, из
военных сороковых, которое не раз видела на фотографиях...
Шлемофон, сбитый на макушку... Глаза, серьезные и
печальные, – бездонная пропасть...
И голос...
Слова, которые вспоминаются последние несколько лет... «Не
дай бог тебе, внучка, испытать все то, через что прошли мы...»
Наполнены новым смыслом... Звучат новой явью... В дрожи
земли. В шелесте снаряда. В злобе хлопков зенитки. В уверенной тяжести стука
станкача вдали...
«Не дай бог...»
Деда, спит бог! Или – умер... Или, от старости, слеп стал...
Молодое лицо из военных сороковых строго смотрит из облитого
луной сада...
Молодые лица ребят, впечатывающих берцы в асфальт... Из
военных, уже нынешних, времен…
Остывший кофе... Истлевшая сигарета... Перелай собак...
Лунный свет, проложивший дорогу на Запад... Как указатель...
На тяжком пути к Нашему Дню Победы!
замечательно! написано замечательно! если, конечно, это не агитка, проплаченная кремлем!!!
ОтветитьУдалить