9 Мая...

Ночь… Черная ночь, усеявшая черное небо синими звездами…

В голове вертится строчка: «Темна украинская ночь»… По кругу… И больше – ничего! Ничего, чем можно выразить свои чувства, свое отношение к наступившему (уже наступившему!) дню!..

Ноутбук на столе... Сижу за ним, стараясь что-нибудь написать… Соответствующее моменту… Но писать штампами совершенно не хочется... А мысль… Мысль забурилась в воспоминаниях… Там, в советском детстве, где девятилетняя пигалица пристает к деду с расспросами…

– Деда, а, деда, расскажи про войну…

– Зачем тебе? – серьезный взгляд дедовых глаз.

– Не знаю… Просто так…

– Нет, внучка, просто так не бывает! – серьезное лицо, нахмуренные брови.

– Хочется... Вон Славка уже второй раз своего деда в школу приводит... Он нам рассказывал про войну…

– Вот видишь, ты уже все знаешь, – улыбаясь, дед садит меня на руки и ерошит мои непослушные волосы.

– Нет, не все! – сержусь и надуваю губки.

– Не надо тебе этого знать, – задумчиво говорит дед и продолжает, – и не дай бог тебе это испытать!

– Почему? – наивный вопрос наивного беззаботного детства.

– Это очень страшно…

– Ты боялся?

– Да…

– Но у тебя столько медалей!

– Ты этого еще не поймешь, – печально-задумчивый взгляд.

– Почему?

Дед молчит. Смотрит вдаль.

Я пытаюсь его разговорить. Сыплю вопросами, которые остаются без ответа... И понимаю, что большего от него уже не добьюсь…

А когда мы возвращались с парада Победы, у нас собирались дедовы друзья – такие же фронтовики, как и он. Накрывался стол. Разливалась водка по стаканам. И один, налитый до краев, стакан, накрытый черным куском хлеба, ставился во главу стола.

Пили не чокаясь. Молча. Как на поминках... И только бабушка с матерью суетились вокруг стола, поднося закуски и выпивку...

Когда мы собирались в Украину, сын подошел ко мне. Он держал в руках дедов танкошлем. Промасленный, местами обгоревший, обугленный.

– Мама, можно я возьму дедушкин шлем? Я в нем на парад пойду…

Серьезный взгляд детских глаз...

– Конечно, бери! – ответила не раздумывая…

И вот – больше недели, как мы в Украине... Наступило 9 мая… Я сижу за ноутбуком… Хочу что-нибудь умное написать о Великом Дне Победы, но слова бегут от меня прочь!

Наверно, я начинаю понимать, почему фронтовики в этот день пили молча…

Что ж, налью и себе сто наркомовских грамм…

И еще – стакан. Во главу стола. С черным хлебом сверху…



Еще о 9 Мая:
Мой дед сражался с фашизмом!
День Победы!

Здоровый образ жизни: Эпитафия.

Весна. Май. Весенняя зелень, укрытая первой весенней пылью городских улиц.

Раннее утро, еще не жаркое, но ярко-солнечное, с заявкой на жаркий день.

Захудалый среднестатистический украинский городок. Впечатление, будто попала в восемнадцатый век…

Да уж, прелести исторического периода налицо!..

Трусцой бегу по тротуару – весьма вредная привычка из советского детства…

Бегу, наслаждаясь весенними запахами, еще не смешанными с выхлопными газами и пылью, поднятой колесами автомобилей: миазматический шлейф цивилизации, импортированной в Украину…

Из-за поворота, мне навстречу, выкатился колобок: белый спортивный костюм, белые кроссовки, белая футболка… То ли бежал, как и я, трусцой, то ли – катился. Скорее всего, катился, переваливаясь с ноги на ногу: вылитый цирковой медведь на арене!

Забавно…

Бегу дальше, мельком кинув взгляд на колобка, когда мы поравнялись. Наушники-лопухи. Блестящая потная лысина. Шаг – вдох. Шаг – выдох. Что кузнечные мехи – напряжно…

Разминулись… Тем более, что и не мешали друг дружке: колобок бежал по дороге, а я – по тротуару.

Вот только узкая городская дорога была занята колобком основательно, как раз по центру. Правда, там и выбоин меньше, и места – больше…

Хотя…

Вслед за колобком из-за поворота вынырнул «Range Rover»…

О, женское любопытство, коварно поглощающее всю женскую сущность!

Останавливаюсь, чтобы посмотреть на картину маслом «колобок vs джип». Вовремя…

Гудок. Еще гудок. Протяжный. Противный. Резкий. Иерихонские трубы – отдыхают!

Колобок  не слышит – катится себе и катится: наушники-лопухи вливают в его мозг совершеннейшую требуху, отгородив от реального мира ограниченное черепушкой сознание!

«Range Rover» обогнул бегуна справа, частично проехав по тротуару. Притормозил. Колобок так же остановился.

Опустилось стекло.

– Придурок, вынь затычки из ушей! – водитель любезно посоветовал колобку.

– Что? – наушники сняты.

– Ты что, дебил?! Какого … ты посреди дороги прешься?!

Вижу побагровевшую лысину колобка.

– Да ты знаешь, кто я? – по тону понимаю, что колобок включил свое раздутое самомнение. – Я здесь мэр!

«Ага! – думаю. – Ща сопли пузырями надует и пальцы в расчепырку поставит!»

– Да моему танку насрать, кто ты и что ты! – на водителя самомнение колобка не произвело ровным счетом никакого впечатления!

«В землице все равны», – подумалось с улыбкой.

– Наплодят придурков – потом отвечай за них! – водитель сплюнул под ноги колобку. – Жертва аборта!

Джип взревел. С пробуксовкой сорвался с места, оставив колобка в туче поднятой пыли…

Все, дальше кина не будет!

Побежала, улыбнувшись мелькнувшей в мозгу мысли:

«Эпитафия: «Он понял лозунг «Бегом от инфаркта!» буквально и умер под колесами автомобиля!»…