Темные тучи.

Тёмные тучи внезапно закрыли Солнца свет,
Грома раскаты гремели как пушек залпы,
Когда приходит смерть,ей не скажешь - нет,
И не спасёт тебя никто от озверевшей толпы,

Кем бы ты ни был,сегодня ты враг для них,
И тебя не жалея,затопчет толпа зверья,
В той злобной толпе никогда не читали книг,
И им не нужна совершенно и жизнь твоя,

Женщин распнут не жалея,а мужчин на ножи,
Даже детей убьют,биты,кастеты и нож в крови,
Все,кто иные,им нельзя там больше жить,
И там не будет больше ни мира,и ни любви,

Дым и огонь,стены и окна,смерть уже близка,
Брат задохнулся,сестру обесчестила стая зверей,
От жуткой смерти ничья нас не защитила рука,
А они всё не уймутся,калеча трупы и орут Убей,

Кровью нашей напились сполна все вампиры вокруг,
А ведь ещё вчера наши убийцы называли нас - друг,
Но грозовые тучи не пролились дождём,
Мы уже не воскреснем,мы уже в рай идём,

Гроза не закончилась,вновь гремит тот гром,
И влетает снаряд смертельный уже в твой дом,
А весь мир закрывает на всё глаза и спокойно спит,
И страна-демократия равнодушно во сне храпит...


Воин России.


Источник

А вдруг...

Анекдот.


На приеме в американском посольстве посол США похвастался, что, дескать, есть у них в штате Алабама колдун – мертвых поднимает.

Присутствующий на приеме В.М. Молотов невозмутимо pfметил, что и в СССР есть замечательный человек - спортсмен, который бегом обгоняет самолет.

Н.С. Хрущев, прослышав про этот факт, вызвал к себе Молотова.

- Ты чего это, Михалыч, зазря языком треплешь? А ну как – потребуют предъявить чудо-спортсмена?

- Мы сначала потребуем, чтобы они своего некроманта предъявили...

- А если предъявят?

- Потребуем проверки, пусть подымет… Сталина, к примеру.

- А ну как, – подымет?!?

- Тогда ты, Никитка, не то что самолёт – ракету обгонишь!

Белое предвидение.

Ищите нас не на "В Контактах",
А на полях сражений.
   Не в "Одноклассниках" каких-то,
А там, где напряженье
Жил и мышц давно вышло за рамки
И сил нам прибавляет
Не "энергетик" в американской модной банке,
А лишь сознанье - мы помним,
Как давали народу святое обещанье.
   За то, чтоб стало оно явью,
Мы выложимся до последнего дыханья...
   Все наши силы - словно, кровь для Вани...
   И Новороссия - она жить будет.
  Жить будет, даже если нас не станет!!
   Поверь, товарищ, брат... Мы тоже заждались...
   Вот-вот гром грянет...
   И миг - тот самый, грозный, страшный, - он настанет -
- И к черту, к богу, к облакам
   Взлетит земля -
- И грохот взрыва потрясет,
Снаряд из танка разметает
  Остатки наглости всех тех, кто осаждает
   Границы наши...
   И развернутся знамена
Русской Православной,
"Спарты", "Сомали",
"Медведевцев", "Варяга"!!!
   А я...
   У склона опаленного оврага
Я, вдруг, споткнусь и,
Прежде, чем упасть, покрою матом
Того стрелка с нашивкой
"Рабовласнык" на груди...
   Мне не подняться больше...
   Не дойти...
   Лежу в траве, средь одуванчиков,
Спаленных "Ураганом", кассетным фосфорным...
   Твою же мать...
   А так хотелось выпить
В освобожденном Славянске...
   Но перья птицы-славы - хреновый щит,
А снайпер бил в упор, наверняка...
   Но ничего - у Господа всегда я -
- Персона грата...
   Вот и выпью с ним пивка...
   И с высока
Взгляну, как наши
За весь Донбасс дают фашистам тумака...
   Вот так. Без пафоса.
   Увы, но все мы смертны...
   Лишь позже подвиг наш сочтут бессмертным.
   А памятником станет нам страна.
   Страна, которую мы, все же, отстояли!!
   Себе - на память. Людям - на века.

Источник: Андрей Северьянов. Проза. Ру.

Донецк.

Влажный, тёплый день зимы, очень похожий на раннюю весну. На улицах города полно народа. Работает в обычном режиме транспорт. На остановке много людей. Слышны громкие, грозные взрывы. Невольно притормаживаю шаг, прислушиваясь, чтобы определить расстояние и направление выстрелов, замечаю суровые и тревожные взгляды людей в сторону грома-взрыва. Наперерез мене, быстрым шагом идет мужчина с бегущим мальчиком лет трёх, с улыбкой на лице. Видно, что бежать рядом с папой ему нравится. Впереди меня спокойно идут трое мальчишек от семи до девяти лет. Не знаю, что меня заставило пойти следом за ними, наверное то, что изначально я вышла прогуляться и наши пути совпали. А вероятнее всего мысль, что нужно детей, направить домой. Мальчишки сошли с тротуара и побежали на мокрую, земляную горку, возвышенность стадиона, под лысый куст сирени, насквозь просматривавшийся и затаились, тихонько пересмеиваясь. Было видно, что они что-то замышляют. Я не успела им сделать предупреждение, как вдруг, дружно, речёвкой, в три юных глотки, звонко раздалось: "Все бабы дуры!" Я остолбенела и решила посмотреть на этих баб. 

По дорожке стадиона прохаживались две девочки на пару лет  старше ребят, они о чём-то мило беседовали, услышав дразнилку в свой адрес, девочки развернулись и направились в сторону мальчишек, но увидев меня, засмеялись и пошли во двор дома. Ребята продолжали кричать: "Все бабы дуры!"- видя, что им за это ничего не будет. Я успокоилась за девочек, и подошла ближе к ребятам. 
     
- Мальчики, быстренько по домам. Вы разве не знаете, что вовремя обстрелов   нужно бежать домой?  
- А мы здесь близенько живём. Сейчас пойдём, - улыбнувшись ответили ребята, завернув в ближайший двор.
     
Дети, ежедневно, стоят на остановках, ходят в школу, ездят в спортивные секции,

танцы, всевозможные кружки и
единоборства, дети везде, их невозможно спрятать, закрыть, да и куда спрятать, если нужно ходить в школу, если сами квартиры и дома обстреливаются?! Какими нужно быть чудовищами, чтобы стрелять по школам, в которых находятся дети, что и произошло недавно в Зайцево по факту, обстреляли школу, вместе с детьми. Это не правда, что у нас гражданская война! У нас нет гражданской войны! Это украинские наёмники убивают детей Донбасса и уничтожают население по указке заокеанских хозяев!


Источник: Анна Серпокрылова 2. Проза. Ру.

Ответ критикам Донбасса.

 Ты сидишь на ровной попе,

рассуждая из Тамбова,

что мужчин нет на Донбассе,

что они у баб под юбкой,

что они все облажались

и обабились, однако.

"Нет мужчин! И все! И точка!" -

пишешь ты в своем "Фейсбуке",

пишешь в комментах на сайтах,

говоришь своим знакомым,

возмущаясь неподдельно...

И сидишь на ровной попе

на любимом на диване,

попивая пиво "Лагер"

(или что там есть в России?)...

Результат не изменился:

ты сидишь, весь возмущенный,

сопли дуешь пузырями,

растопырив круто пальцы,

клацаешь клавиатурой:

"Вы уроды на Донбассе!"

И горишь! И негодуешь!..

Нет мужчин? Так в чем проблема?!

Покупай билет на поезд

(благо, ходят до Ростова!),

камуфляж купи и берцы

(можешь броник и разгрузку!),

приезжай! Тебя мы встретим.

Обещаю, право слово!

Докажи, что ты мужчина,

а не балабол отстойный!

Ведь оно, того, конечно,

очень смело из Тамбова

поливать подряд всех грязью,

очернять мужчин Донбасса,

бросить тень на добровольцев...

Ты крутой,наверно, перец,

раз такое строчишь в "сетке"...

Приезжай! Тебя мы встретим.

Докажи, что крут без меры!

Покажи пример донбассцам,

вдохнови и образумь их!

Ведь слова, они что ветер -

надо собственным примером...

А трепаться в интернете...

Много ль храбрости  в том надо?

Когда "ГРАДы" не утюжат,

когда есть работа, деньги,

когда едешь ты на вызов

не под свист летящей мины,

или чинишь ЛЭП, и рядом

с тобой пули не летают...

Что тут говорить, мужчинка?..

Оторви-ка свою попу

от любимого дивана,

сядь на поезд и давай-ка

дуй сюда, пока есть дело...

А трепаться, пустословить

оставь бабам да детишкам!

Или ссышь горячим паром?!......

Моя боль.

Постскриптум к статье "Как вернуться с войны?" 

Я противница войны. Была...

В далеком мирном сентябре 11-го года я написала:

"...Чтобы всех, в кого Арес вселился, уложить на ложе Афродиты...

Войны пусть случаются в постели: стоны, крики в бешеном экстазе -

Лучше пусть Сатиры и Эроты, чем останки тел в крови и грязи!..

Если смерть, так только от оргазма! Если травмы, - только родовые!

Пусть заткнутся старые шакалы - в Женщину вселилася Исида!

В Женщину вселилася Психея! В Женщину вселилась Артемида!

Чтобы мир стал чуточку светлее, в Женщину вселилась Афродита!"

Я женщина и мать... И я против войны! Но обугленная войной душа требует (настоятельно требует!) отмщенья! Не за себя, но за мою боль! А моя боль - это погибшие от рук украинских варваров дети! Моя боль - это слезы и безумный крик матерей, хоронивших своих детей после обстрелов ВСУ и "добробатов"! Моя боль - это смерть мирных граждан, не пожелавших преклонить колени перед "ПАРТНЕРАМИ"! Моя боль - тысячи истязаемых в застенках Хохланда мирных гражадан и ополченцев!

Это моя боль!!! И она требует отмщения!!!

И вслед за Малышом - Евгением Ищенко, комендантом и первым народным мэром города Первомайск (ЛНР, Новороссия), - я готова повторить, как клятву: "...Даже если погибну, все равно приду в Киев и вот этими вот руками..."!

Да, я готова продать свою душу Дьяволу, готова тысячи лет гореть в Аду, лишь бы все нацбатальоны, всех, кто истязал и расстреливал Донбасс, сковать единой цепью, завязав им глаза, строем выстроить перед ребятами с ДШКа и... Длинной очередью, на всю коробку!.. Над головами этих ублюдков!!! И рядом, за нашими ребятами, чтобы мирные люди, по которым стреляли эти укроупыри... Мирные люди, как свидетели неотвратимости наказания... Как свидетели исполнения нами обещанного... В память о погибших и изувеченных детях... В память о наших павших девчатах и ребятах...

А потом сказать людям: "Они - ваши!" Эти упыри... И отвернуться... Чтобы не видеть нового варварства! Чтобы заглушить, убить в себе чувство человечности! Во имя Человечности!!!

И тех, кто в Киеве, кто отдавал преступные приказы, стряпал законы и строил дикие планы, кто поддерживал убийство людей Донбасса... Их тоже! Но - повесить! Вдоль границы с Европой!.. Депутатов, губернаторов, партийных бонз, олигархов и прочих хозяйчиков и ганз, журналюг и журношлюшек, накачивавших людей ядом лжи...

А вот Порошенко, его советников и его администрацию, Яценюка с кабинетом министров... Этих повесить вдоль границы с Россией! С табличками "ПАРТНЕР"!!!

И тогда моя боль будет отомщена! Она не успокоится. Нет! Она останется со мной до гробовой доски! Но я буду удовлетворена! Морально...

А значит... Да, я, увы, не пацифистка! Уже!!!

Как и сотни, тысячи тех, кто защищал Донбасс, кто пережил наидичайшие обстрелы укровояк и выжил в этой мясорубке, кто хоронил своих детей, своих родных и друзей, погибших от рук "братского народа" и приказов "партнеров", кто... Не на камеру! Но жаждет Справедливости! Святой и Неотвратимой! Вопреки всем словоблудиям о "партнерах", "братском народе" и прочей белиберде!

"...Господи, Боже мой! на Тебя я уповаю; спаси меня от всех гонителей моих и избавь меня;

да не исторгнет он, подобно льву, души моей, терзая, когда нет избавляющего.

Господи, Боже мой! если я что сделал, если есть неправда в руках моих,

если я платил злом тому, кто был со мною в мире, - я, который спасал даже того, кто без причины стал моим врагом, -

то пусть враг преследует душу мою и настигнет, пусть втопчет в землю жизнь мою, и славу мою повергнет в прах.

Восстань, Господи, во гневе Твоем; подвигнись против неистовства врагов моих, пробудись для меня на суд, который Ты заповедал, -

сонм людей станет вокруг Тебя; над ним поднимись на высоту.

Господь судит народы. Суди меня, Господи, по правде моей и по непорочности моей во мне.

Да прекратится злоба нечестивых, а праведника подкрепи, ибо Ты испытуешь сердца и утробы, праведный Боже!

Щит мой в Боге, спасающем правых сердцем.

Бог - судия праведный, и Бог, всякий день строго взыскивающий,

если кто не обращается. Он изощряет Свой меч, напрягает лук Свой и направляет его,

приготовляет для него сосуды смерти, стрелы Свои делает палящими.

Вот, нечестивый зачал неправду, был чреват злобою и родил себе ложь;

рыл ров, и выкопал его, и упал в яму, которую приготовил:

злоба его обратится на его голову, и злодейство его упадет на его темя.

Славлю Господа по правде Его и пою имени Господа Всевышнего." (Псалтырь.7:2-18)

Как вернуться с войны?

Ноябрь. Уже идет к концу, к зиме... Пятница. Вот-вот простится и передаст покрывало ночи субботе... Ветер. Сильный. Бьет по окнам, по стенам. Цепляется за ветви в саду... Тоскливо...

Лежу в темноте. Хочется курить, но не хочу беспокоить хозяев. Они спят. Спят их дети. И лишь мне не спится... На каждую ночь своя причина. Как отговорка. Как самоуспокоение... Сегодня - ветер. Вчера - дождь. Что будет завтра?

Вопрос быстро исчезает, как и не было его. А перед глазами - Кировск и ноябрь. Год назад. Почти это же число... 14-е? 19-е? Вспомнится ли точно? Пока в записи не загляну, нет... А кто-то помнит дату, ставшую роковой. Его личную...

Не вытерпела. Встала. Прикрыла дверь в свою комнату и подошла к окну. Открыла настежь... Что ж, покурю без кофе... Пару сигарет, и - спать... Впрочем, кого обманываю? Себя?

В открытое окно ворвался ветер. Злой. Сырой. Чуть не погасил огонек зажигалки...

Сижу в окне. Смотрю в темноту. А перед глазами - ноябрь и Кировск... Как вернуться с войны?.. Сигарета шипит оплавленным фильтром, словно хочет сказать: "Заткнись и слушай! Себя! Свою память! Ветер!" Летит в темноту сада. Наставница...

Черт! Хочется выпить!.. Только... не поможет...

КАК... ВЕРНУТЬСЯ... С ВОЙНЫ?!!

Она же, сука, не отпускает!..

14-е или 19-е? Включить свет и найти записи? Стоит ли, даже ради покоя?..

Борьба противоположностей! Война и мир. Память и покой. Смерть и жизнь... Ни в прошлом, ни в настоящем. Уже. Как бы зависла между... Но уже знаю, что вот сейчас я опять вернусь туда, во Фрунзе, пригород Кировска, и опять увижу...

14-е или все-таки 19-е?

А важно ли так? Уже. Когда понесло...

Тогда "ГРАДы" укров отработали или только ствольная? А может, сто двадцатые? Важно ли?

Не успела осесть пыль разрывов и выветриться гарь взрывчатки, появились ребята с передка. Чуть погодя подтянулись из города...

Так всегда было: укры воевали с гражданскими... Шакалы искони нападают на слабых и беззащитных... Трупоеды...

Ночь растворяется сигаретным дымом. Оплывает. Блекнет. И перед глазами уже улица. И мы на ней. И люди. Кучками. И мужчина с пакетом. Как бы в центре. Посреди улицы. Идет. И мы - навстречу. Он спокоен. И люди. Они что-то знают, чего мы не знаем. Догадываемся только. И от этого как-то тревожно, муторно на душе...

- Она домой побежала. Как только начался обстрел. От соседей...

Наверно, это был ее отец. Открыл перед нами пакет... Буднично...

- Вот только что осталось...

Обреченно спокоен... Фатализм... Но разве можно привыкнуть к смерти? Пусть даже на войне... Лгут, что можно! Каждый раз, что бритвой по сердцу!

- Вот все, что нашли... Рядом разорвалось...

В пакете - лишь голова ребенка...

Лгут, лгут те, кто утверждает, что на войне привыкаешь к смерти! Они ее не видели... Они и на войне-то не были... Так, наблюдатели... Фиксаторы! Издалека...

Ночь завывает ветром, что баба ревет, убитая, растерзанная горем...

А он... Он говорил спокойно. Обреченно спокойно... Этот мужчина... Наверно, отец погибшей девочки... Это потом эмоции прорвались. С осознанием. С бабьим плачем... Но сперва - обреченность во взгляде, покорность неизбежному... Фатум... А потому - неосознанное спокойствие...

Он приходит с обстрелами. Жестокими. Неистовыми. Дикими. Этот фатализм... Может, раньше, когда осознаешь неизбежность происходящего. Которое может прийти к тебе. Не сегодня, так завтра или послезавтра...

Покорность. Неизбежному. Смерти. Но - не врагу! Не убийце-шакалу, бьющему по мирным из "ГРАДов"! Нет одной страны! И уже не будет! Ни любви, ни мирного сосуществования! В одной стране с убийцами... Детоубийцами! Непрощаемо...

Как вернуться с войны? Если нет сил простить... Если прощение - предательство светлых душ деток, убитых украинскими варварами! Им нет прощенья и не будет!.. Этим варварам... Как и стране, пришедшей убивать... А значит... С войны уже не вернуться? И только мстить?..

Ночь стелется ветром. А ветер - ожесточенно треплет занавески, волосы, больно стегает ими по лицу. И сигарета... (Которая?) Летит в черноту. И пальцы ищут новую. В пустой пачке... Новая пачка. Новая сигарета. Очередная затяжка... Как перемещение во времени...

Мстить... Пошел ли тот мужчина мстить? Наверно... Потому что нет уже пути назад. Потому что нет... Ничего нет более, кроме голоса и жажды крови!.. Видела не единожды...

И ночь ветром уже не в ноябрь несет, а в август. И уже не в Кировск, а в Первомайск...

Та же жестокость, дикость обстрелов. А фатализм... Он только зарождался, как сопротивление действительности, как неприятие Украины, как ненависть к недогосударству, приславшему убийц, там, где нормальные люди спокойно могут договориться...

Но с убийцей нельзя договориться... Патология, возведенная в кредо спустившихся с гор украинских первобытных стад псевдолюдей... Пролом во времени? Брешь? Позволившая пещерным, доисторическим, ископаемым существам (еще не людям, но уже и не обезьянам) ворваться в наше современное время...

- Мой район расстреливают...

Сережка "Балу"... Такой же большой. И такой же бесшабашный баламут... Вышел на дозор группы Вадимыча в конце июля... Такой великан былинный. В рубашке, бывшей некогда белой. С ДэШэКа на плечах. Как с жердинкой...

- Вот, хлопцы, принимайте в свою компанию. И инструментик у меня имеется, моя "Дашка" (кивнул на пулемет). Позаимствовал у бандер (улыбнулся)...

Он часто улыбался. Почти всегда. Даже когда волком выть хотелось... Но сейчас - серьезен, озабочен.

- Вадимыч, отпусти. На душе неспокойно как-то... Я вмиг обернусь. Только проверю, как там мои...

Свою семью он привел в Первомайск, из какого-то села из-под Попасной...

Мы не были в тот день на передке. Хотя Первомайск - он весь был передним краем, передовой... И Вадимыч отпустил. Группой...

Сквозь ад обстрела - без потерь... Бусик - у двора... И, как волшебство, далеко от нас, в начале улицы, - последние два разрыва. Обрываются гудящей тишиной, огромным облаком пыли...

Но разве бывает сказка на войне? Чудеса иногда случаются. А сказка...

Сережу связали... А он дико кричал... Ревел по-звериному... И, связанный, извиваясь змеей, кусал, грыз сухую выжженную землю, цеплялся за нее зубами и пытался ползти... Вглубь двора...

Я часто думаю, могу ли, должна ли, имею ли право писать о том, чему стала свидетелем? Можно ли такое вообще писать? Стоит ли? Нарушать сытый покой обывателя, удобно устроившегося перед телевизором или монитором ПК, с чипсами и бутылкой пива... Или блаженный покой самоуверенных домохозяек, часами просиживающих в ОК или ВК за обсуждением новой кофточки общей знакомой Машки из второго подъезда... Или что-то доказывать тем, вернувшимся из россий-украйн, ныне быкующим и фраерящимся перед пережившими обстрелы... Или портить общую официальную картинку... Стоит ли? И имею ли право?

А ночь издевается ветром, и я все никак не могу вернуться с войны... Боже, как хочется выпить!..

- На, пей! - Седой протягивает мне бутылку водки. - Пей!

Пью из горла. Большими глотками. Как воду. И иду к ребятам. Вглубь двора...

Подкашиваются ноги... Такое первый раз со мной... Я видела смерть. Я многое успела увидеть за эти два месяца войны! Но такое...

То, что было когда-то человеческим телом... Вернее, часть его... И прижатая к плечу головка ребеночка... Только головка... И ничего более... Совсем...

Как это можно описать словами? И как потом не сойти с ума, увидев такое?..

Как дать свою душу, свое сердце беспечному, бездушному обывателю, чтобы почувствовал, чтобы проникся нашей болью войны, испепелился ее горем? Как дать свои глаза тем, кто, сыто отрыгнув, выдает с икотой: "Сами этого хотели!" или "Та ладно! Ну, постреляли немного, и шо?! Не надо из мухи слона лепить!"?

А ночь как бы подсказывает. Воем ветра в трубе: "Мстить! Учить!" Мстить? "...Не мир пришел Я принести, но меч..."?

Сережа трое суток пролежал связанным в "холодной". И когда его выпускал Вадимыч, Седой мне сказал, чтоб не попадалась на глаза парню. "Смотри, он теперь всех женщин будет ненавидеть. Вы-то живы... Пока... А его Анюты..."

Ребята так их и похоронили, собрав, что можно было... Вместе... Подписав "Здесь покоятся погибшие от рук укрофашистов Анюта большая и Анюта маленькая"... Все... Конец... Анданте...

Растворяется ли дым в ночи? Та'ит ли боль, как тлеющая сигарета? Вспыхивает ли красным огоньком, как при затяжке и летит ли искрами в ночь? Эта боль... Не знаю...

Балу исчез ночью. Через неделю. Со своей "Дашкой". И лишь документы на столе...

Все догадывались и не осуждали. Лишь Вадимыч: "Зря он так..."

А потом были укроновости... Счастливый журналистик бодро так докладывал украинскому обывателю о том, что храбрые украинские перцы разогнали ДРГ террористов. Под Попасной. И даже одного убили... У самих же потерь нет...

Камера показала Сережу "Балу"...

Под утро вернулись ребята-попасняне, узнавшие в репортаже место, где погиб наш товарищ...

- Три "ГРАДа", "Урал" и "УАЗик"... Выгорели наухнарь... Серега укропа накрошил, видать... Там, в ярочке, где Серега их ждал... В общем, нет его уже, ярочка того... В новостях был, а теперь его нет... Свежак... И железо горелым мясом смердит...

Ночь дико скачет ветром по деревьям сада. Воем плачет в ветвях... По чему? По кому этот плач? По миру? Покою? По тебе?.. А вдалеке, будто ударили железом... По железной трубе... Второй раз... САУ... Снаряды приближаются свистом... В животе судорогой, будто ледяной ком... Нарастает... В ступни впились миллионы малюсеньких иголочек... Сюда?.. Свист растет и давит на нервы... Тупая боль внизу живота - еще одно напоминание о войне... Проходят над домом... Пронесло... Попустило... Рвануло... Тяжело и гулко... Ферросплавный? Вагонзавод?.. Где-то в той стороне...

"Минский мир два"... Реальность... А картинка на ТВ, спикером МинОба ЛэНэРэ: "Народной милицией ЛНР фактов нарушения режима прекращения огня со стороны ВСУ не зафиксировано..." Для кого эта ложь? Для чего?

"...Никто не возвышает голоса за правду, и никто не вступается за истину; надеются на пустое и говорят ложь, зачинают зло и рождают злодейство..."

(Ис.59:4)